Авто

Соскучились по моим зарисовкам из Вьетнама?! Сегодня расскажу самые удивительные факты о Вьетнаме.

Буду рад если вы в свою очередь поделитесь со мной своими наблюдениями из этой страны.

Готовы? Тогда начинаем.

Деньги там полимерные. Точнее только купюры с 10 000 донгов и выше. Их изготовили из пластика (многие работают в рисовых полях, да и про сезон дождей не стоит забывать).

Износостойкость у них фантастическая можете с ними плавать в море и даже стирать.

Небольшой лайфхак:

Если собираетесь поехать в эту страну берите только 50 и 100 баксовые купюры(нового образца). На них самый выгодный курс. И не берите 500 евровые купюры(заманаетесь искать где их поменяют, поскольку в ювелирных магазинах их не примут, а ювелирки намного выгоднее банков)

На мопедах передвигаются все(видимо сразу из роддома на них стартуют). Стоимость бензина примерно евро, и 100 км на мопеде обходятся в 210-280 рубликов)

Более 10 млн байков ежедневно катаются по Вьетнаму

Машины там дорогие, но к ним прицепом идут еще конские налоги. Купил иностранную повозку доплати родному государству пошлинку в 100% стоимости, а если это внедорожник то и 150%. Далее надо платить три года около 20% стоимости, а потом 10%.

Пенсию во Вьетнаме получают не все. Если ты не сотрудник крупных предприятий с белыми отчислениями от зарплаты, не работал во околовластных структурах и не силовик можешь забыть о денежках.

Крестьяне, владельцы кафе и прочие добрые люди не получают ничего.

По этой причине на улицах можно заметить очень много пожилых людей, продающих лотерейные билеты, сигареты и т.д.

Пешеходом быть там очень сложно. Все переходы заставлены байками(ага этож для их парковки угу)

Про светофоры тоже можете забыть.

Хотите перейти дорогу? Идите и молитесь. Главное пропускайте большие машины байки чаще всего сами объедут(если вы не будете в припадке бросаться из стороны в сторону). Автобусы и машины вас не пропустят(за них же такие деньги заплачены). Так что с целью сохранить свое здоровье уступайте им дорогу.

И еще совет: когда переходите смотрите сразу во все стороны. Байк может на вас и по встречке впиндюриться.

Пожилые вьетнамки щеголяют в пижамных костюмах и дома и на улице.

А еще там можно присесть где хочешь и наслаждаться уровнем шума от проезжающих байков и автобусов. У меня большая уверенность, что многие вьетнамские водители после смерти попадут в ад, и им до Второго Пришествия будут клаксонить на уши каждую секунду.

Встретить урну просто праздник. Чаще всего мусорки появляются стихийно вдоль дорог.

Каждый день специальная служба убирает все это нагромождение отходов.

И действует теория разбитых окон поставили стаканчик у дороги и через пару часов он уже часть мусорной горки.

Вьетнамцы любят спорт. Рано утром и перед сном их можно увидеть занимающихся зарядкой и разнообразными восточными практиками.

Остановки общественного транспорта это просто песня. На главных улицах они выглядят как обычный знак, чаще всего вы даже его не заметите, он может быть погнут/сломан и т.д.

Лучше скачать оффлайн карты и с их помощью все контролировать. Иначе пройдете мимо остановки и даже не заметите .

Маски на лице это не от коварных вирусов. У вьетнамок эталон красоты это белая кожа. Загар тут не в моде.

Если вы приехали загорать, но не захватили с собой крем для загара внимательно читайте этикетки на местных, поскольку чаще всего они имеют отбеливающий эффект(и не говорите потом, что я вас не предупреждал)

Перчатки, чулки/трико и прочее служит тоже для защиты кожи.

Иногда у вас могут спросить зачем вы загораете вы же такие красивые :)

Образование у них бесплатное до 11 лет. Потом нужно будет платить в зависимости от уровня школы. Еще существует ряд доплат(например, за классы с кондиционером)

Учителям принято дарить деньги(а не шоколад с цветами). И это не считается коррупцией. Это подарок. Такие же подарки можно сделать на прохождении таможни и тогда не надо в очереди стоять. А если у вас есть там бизнес, то благодаря ежемесячным подаркам можно не задумываться касательно получений разрешений и лицензий.

Культ предков во Вьетнаме это отдельная история. Человек может быть католиком, буддистом или даже атеистом, но вера в предков и их загробную жизнь у всех одинаковая.

В каждом доме есть алтари с умершими родственниками. Им оставляют еду, устраивают застолья в их честь и даже сигареты зажигают.

Они верят, что предки им помогают, а они в свою очередь тоже им улучшают посмертие. Сжигают какие-то вещи, копии купюр и т.д.(по их верованиям все сожженное перейдет в иной мир и там родные смогут этим пользоваться как в реальности)

Вы сами себе уши чистите? Во Вьетнаме вам могут сделать эту процедуру да еще и стрижкой заполировать в уличных парикмахерских.

Очереди у таких лавочек не выстраиваются, но клиенты есть всегда.

Видимо это традиция(как и есть вне дома).

Уличными салонами пользуются только мужчины. Для женщин есть закрытые парикмахерские с другим уровнем цен. И если тут вы за сто рублей получите пару услуг, то в дорогом месте даже не мечтайте.

Стирать дома не принято(если есть немного лишних денег). Практически на каждой улице в крупных городах можно постираться в недорогих прачечных.

Чистота на улицах очень специфическая. Это конечно не Индия, но и не Барселона.

Крыс на улицах много, а по пляжу иногда пробегают просто мегакрыски.

Режим работы и отдыха у вьетнамцев сильно отличается от нашего. Встают они до рассвета с 4 до 5 утра. А баиньки укладываются до 22.00

Днем у них сиеста(даже на рабочем месте). Их можно понять летом, когда температура повышается до 50 градусов и выше.

Вело-рикши не самые позитивные ребята. Вас обязательно постараются развести на деньги.

На туристических рынках цену вам тоже впиндюрят больше чем местным, иногда даже в пару раз.

Про пенсии мы говорили, в итоге многие пожилые люди работают до самого упора.

Налоговые и прочие органы их не замечают.

Вьетнамцы намного суевернее нас. Но у них тоже не принято свистеть(змеи приползут). И если мы не переходим дорогу после черной кошки, то он больше боятся если такая кошка через покойника перелезет он восстанет не в самом лучшем виде.

И если мы с детства боимся гробов у подъездов, то у них похороны если увидишь все будет хорошо.

А еще они не любят кошек, поскольку мяю созвучно со смертью :))))

Мы очень разные. И если для нас многие вещи неприемлемы(например, кидать за обедом в забегаловках остатки еды под стол, то у них такого нет, и не удивляетесь мусору под ногами, если ведра нет под столом)

Ну и вещи постирать в пляжном фонтанчике для ног тоже норма

В уличных кафе стулья и столы просто детские. Вьетнамцы чаще всего очень невысокие и им комфортно, а вот для русского человека это немного диковато.

Если вы хотите вечером перекусить, а мест там нет вам принесут столик и пару таких же стульев и посадят у дороги.

Охранник во Вьетнаме больше чем охранник. Это и уборщик, и парковщик мотобайков.

Но в обед они тоже любят поспать.

На наших улицах часто можно встретить валяющиеся монетки. От 10 копеек до 10 рублей. А у них монет вы не встретите, но часто в лужах и на улицах валяются мелкие купюры и их не подбирают.

Все мелкие купюры из бумаги. А вы подняли бы рубль?

Любой бизнес открывают по совету астролога и в соответствии с лунным календарем. И даже если вы европеец и решили что-то замутить, то будете ждать того самого дня, который вам удачным назначили.

Посуду в уличных кафе намывают у дороги. Гигиена на уровне фантастики.

Воду будут сливать прямо вам под ноги.

Палочки для риса после мытья оставляют на солнышке сушиться(кто по ним будет ползать совсем никого не парит)

Если вам по душе такой формат - то продолжение уже скоро

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

Есть у меня история с этой же фразой, только не со свиданиями.
В 2019 году решил купить квартиру (действие проходило в Казахстане).
Долгие поиски, многочисленные просмотры и вот нашел неплохой вариант. 3-х комнатная квартира, этаж 3/9, хороший район. По цене примерно на 20% ниже рынка. Продавцы ввязались в долларовую ипотеку, а потом национальная валюта обвалилась, платежи уже не тянут, квартира в аресте. Съездил к судоисполнителю и в банк. Меня все устраивает. Договариваемся о сделке, оставляю задаток (100к под расписку) и жду подписания договора с банком, о том что выкупаю квартиру.
Пока готовятся документы, заселяюсь в квартиру, навожу порядок, выкидываю две газели мусора.
Наступает день ИКС, прихожу в банк и оказывается на квартире долг 600к. Представитель банка спрашивает у меня, готов ли приобрести квартиру с долгом. Я естественно отвечаю, что это в мои планы не входит. Сообщаю об этом хозяевам. Они отвечают, что в данный момент у них такой суммы нет и предлагают купить с долгом, а они будут постепенно гасить его (нет).
Отказываюсь, сообщаю им что в таком случае сделка не состоится и пишу вернуть задаток. Они соглашаются и требуют освободить квартиру. Собираю вещи и съезжаю.
Жду деньги. По началу просят подождать неделю (4 раза), через месяц вообще перестают брать трубки.
Иду к юристу и подаю в суд. На суде продавец (женщина) сообщает что вообще не собирается возвращать мне деньги, так как я жил в их квартире (29 дней) и вообще они потратили деньги на переезд из-за меня. Судья конечно же объяснила продавцу, что ее аргументы не убедительны и что по моему исковому сумма может увеличиться до 222к (двукратный задаток + 10% представительские расходы + 1% судебная комиссия) и предлагает медиацию. В итоге продавец сообщает мне что готова мне вернуть мои 100к, я говорю что 100к было до момента подачи искового, а теперь это 130к. Она звонит мужу и о чем-то беседует. В итоге кладет трубку, подписывает акт медиации, смотрит в мою сторону и произносит "НЕ МУЖЧИНА"
Конец.

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

Есть у меня история с этой же фразой, только не со свиданиями.
В 2019 году решил купить квартиру (действие проходило в Казахстане).
Долгие поиски, многочисленные просмотры и вот нашел неплохой вариант. 3-х комнатная квартира, этаж 3/9, хороший район. По цене примерно на 20% ниже рынка. Продавцы ввязались в долларовую ипотеку, а потом национальная валюта обвалилась, платежи уже не тянут, квартира в аресте. Съездил к судоисполнителю и в банк. Меня все устраивает. Договариваемся о сделке, оставляю задаток (100к под расписку) и жду подписания договора с банком, о том что выкупаю квартиру.
Пока готовятся документы, заселяюсь в квартиру, навожу порядок, выкидываю две газели мусора.
Наступает день ИКС, прихожу в банк и оказывается на квартире долг 600к. Представитель банка спрашивает у меня, готов ли приобрести квартиру с долгом. Я естественно отвечаю, что это в мои планы не входит. Сообщаю об этом хозяевам. Они отвечают, что в данный момент у них такой суммы нет и предлагают купить с долгом, а они будут постепенно гасить его (нет).
Отказываюсь, сообщаю им что в таком случае сделка не состоится и пишу вернуть задаток. Они соглашаются и требуют освободить квартиру. Собираю вещи и съезжаю.
Жду деньги. По началу просят подождать неделю (4 раза), через месяц вообще перестают брать трубки.
Иду к юристу и подаю в суд. На суде продавец (женщина) сообщает что вообще не собирается возвращать мне деньги, так как я жил в их квартире (29 дней) и вообще они потратили деньги на переезд из-за меня. Судья конечно же объяснила продавцу, что ее аргументы не убедительны и что по моему исковому сумма может увеличиться до 222к (двукратный задаток + 10% представительские расходы + 1% судебная комиссия) и предлагает медиацию. В итоге продавец сообщает мне что готова мне вернуть мои 100к, я говорю что 100к было до момента подачи искового, а теперь это 130к. Она звонит мужу и о чем-то беседует. В итоге кладет трубку, подписывает акт медиации, смотрит в мою сторону и произносит "НЕ МУЖЧИНА"
Конец.

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

Есть у меня история с этой же фразой, только не со свиданиями.
В 2019 году решил купить квартиру (действие проходило в Казахстане).
Долгие поиски, многочисленные просмотры и вот нашел неплохой вариант. 3-х комнатная квартира, этаж 3/9, хороший район. По цене примерно на 20% ниже рынка. Продавцы ввязались в долларовую ипотеку, а потом национальная валюта обвалилась, платежи уже не тянут, квартира в аресте. Съездил к судоисполнителю и в банк. Меня все устраивает. Договариваемся о сделке, оставляю задаток (100к под расписку) и жду подписания договора с банком, о том что выкупаю квартиру.
Пока готовятся документы, заселяюсь в квартиру, навожу порядок, выкидываю две газели мусора.
Наступает день ИКС, прихожу в банк и оказывается на квартире долг 600к. Представитель банка спрашивает у меня, готов ли приобрести квартиру с долгом. Я естественно отвечаю, что это в мои планы не входит. Сообщаю об этом хозяевам. Они отвечают, что в данный момент у них такой суммы нет и предлагают купить с долгом, а они будут постепенно гасить его (нет).
Отказываюсь, сообщаю им что в таком случае сделка не состоится и пишу вернуть задаток. Они соглашаются и требуют освободить квартиру. Собираю вещи и съезжаю.
Жду деньги. По началу просят подождать неделю (4 раза), через месяц вообще перестают брать трубки.
Иду к юристу и подаю в суд. На суде продавец (женщина) сообщает что вообще не собирается возвращать мне деньги, так как я жил в их квартире (29 дней) и вообще они потратили деньги на переезд из-за меня. Судья конечно же объяснила продавцу, что ее аргументы не убедительны и что по моему исковому сумма может увеличиться до 222к (двукратный задаток + 10% представительские расходы + 1% судебная комиссия) и предлагает медиацию. В итоге продавец сообщает мне что готова мне вернуть мои 100к, я говорю что 100к было до момента подачи искового, а теперь это 130к. Она звонит мужу и о чем-то беседует. В итоге кладет трубку, подписывает акт медиации, смотрит в мою сторону и произносит "НЕ МУЖЧИНА"
Конец.

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

Есть у меня история с этой же фразой, только не со свиданиями.
В 2019 году решил купить квартиру (действие проходило в Казахстане).
Долгие поиски, многочисленные просмотры и вот нашел неплохой вариант. 3-х комнатная квартира, этаж 3/9, хороший район. По цене примерно на 20% ниже рынка. Продавцы ввязались в долларовую ипотеку, а потом национальная валюта обвалилась, платежи уже не тянут, квартира в аресте. Съездил к судоисполнителю и в банк. Меня все устраивает. Договариваемся о сделке, оставляю задаток (100к под расписку) и жду подписания договора с банком, о том что выкупаю квартиру.
Пока готовятся документы, заселяюсь в квартиру, навожу порядок, выкидываю две газели мусора.
Наступает день ИКС, прихожу в банк и оказывается на квартире долг 600к. Представитель банка спрашивает у меня, готов ли приобрести квартиру с долгом. Я естественно отвечаю, что это в мои планы не входит. Сообщаю об этом хозяевам. Они отвечают, что в данный момент у них такой суммы нет и предлагают купить с долгом, а они будут постепенно гасить его (нет).
Отказываюсь, сообщаю им что в таком случае сделка не состоится и пишу вернуть задаток. Они соглашаются и требуют освободить квартиру. Собираю вещи и съезжаю.
Жду деньги. По началу просят подождать неделю (4 раза), через месяц вообще перестают брать трубки.
Иду к юристу и подаю в суд. На суде продавец (женщина) сообщает что вообще не собирается возвращать мне деньги, так как я жил в их квартире (29 дней) и вообще они потратили деньги на переезд из-за меня. Судья конечно же объяснила продавцу, что ее аргументы не убедительны и что по моему исковому сумма может увеличиться до 222к (двукратный задаток + 10% представительские расходы + 1% судебная комиссия) и предлагает медиацию. В итоге продавец сообщает мне что готова мне вернуть мои 100к, я говорю что 100к было до момента подачи искового, а теперь это 130к. Она звонит мужу и о чем-то беседует. В итоге кладет трубку, подписывает акт медиации, смотрит в мою сторону и произносит "НЕ МУЖЧИНА"
Конец.

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

Есть у меня история с этой же фразой, только не со свиданиями.
В 2019 году решил купить квартиру (действие проходило в Казахстане).
Долгие поиски, многочисленные просмотры и вот нашел неплохой вариант. 3-х комнатная квартира, этаж 3/9, хороший район. По цене примерно на 20% ниже рынка. Продавцы ввязались в долларовую ипотеку, а потом национальная валюта обвалилась, платежи уже не тянут, квартира в аресте. Съездил к судоисполнителю и в банк. Меня все устраивает. Договариваемся о сделке, оставляю задаток (100к под расписку) и жду подписания договора с банком, о том что выкупаю квартиру.
Пока готовятся документы, заселяюсь в квартиру, навожу порядок, выкидываю две газели мусора.
Наступает день ИКС, прихожу в банк и оказывается на квартире долг 600к. Представитель банка спрашивает у меня, готов ли приобрести квартиру с долгом. Я естественно отвечаю, что это в мои планы не входит. Сообщаю об этом хозяевам. Они отвечают, что в данный момент у них такой суммы нет и предлагают купить с долгом, а они будут постепенно гасить его (нет).
Отказываюсь, сообщаю им что в таком случае сделка не состоится и пишу вернуть задаток. Они соглашаются и требуют освободить квартиру. Собираю вещи и съезжаю.
Жду деньги. По началу просят подождать неделю (4 раза), через месяц вообще перестают брать трубки.
Иду к юристу и подаю в суд. На суде продавец (женщина) сообщает что вообще не собирается возвращать мне деньги, так как я жил в их квартире (29 дней) и вообще они потратили деньги на переезд из-за меня. Судья конечно же объяснила продавцу, что ее аргументы не убедительны и что по моему исковому сумма может увеличиться до 222к (двукратный задаток + 10% представительские расходы + 1% судебная комиссия) и предлагает медиацию. В итоге продавец сообщает мне что готова мне вернуть мои 100к, я говорю что 100к было до момента подачи искового, а теперь это 130к. Она звонит мужу и о чем-то беседует. В итоге кладет трубку, подписывает акт медиации, смотрит в мою сторону и произносит "НЕ МУЖЧИНА"
Конец.

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

Есть у меня история с этой же фразой, только не со свиданиями.
В 2019 году решил купить квартиру (действие проходило в Казахстане).
Долгие поиски, многочисленные просмотры и вот нашел неплохой вариант. 3-х комнатная квартира, этаж 3/9, хороший район. По цене примерно на 20% ниже рынка. Продавцы ввязались в долларовую ипотеку, а потом национальная валюта обвалилась, платежи уже не тянут, квартира в аресте. Съездил к судоисполнителю и в банк. Меня все устраивает. Договариваемся о сделке, оставляю задаток (100к под расписку) и жду подписания договора с банком, о том что выкупаю квартиру.
Пока готовятся документы, заселяюсь в квартиру, навожу порядок, выкидываю две газели мусора.
Наступает день ИКС, прихожу в банк и оказывается на квартире долг 600к. Представитель банка спрашивает у меня, готов ли приобрести квартиру с долгом. Я естественно отвечаю, что это в мои планы не входит. Сообщаю об этом хозяевам. Они отвечают, что в данный момент у них такой суммы нет и предлагают купить с долгом, а они будут постепенно гасить его (нет).
Отказываюсь, сообщаю им что в таком случае сделка не состоится и пишу вернуть задаток. Они соглашаются и требуют освободить квартиру. Собираю вещи и съезжаю.
Жду деньги. По началу просят подождать неделю (4 раза), через месяц вообще перестают брать трубки.
Иду к юристу и подаю в суд. На суде продавец (женщина) сообщает что вообще не собирается возвращать мне деньги, так как я жил в их квартире (29 дней) и вообще они потратили деньги на переезд из-за меня. Судья конечно же объяснила продавцу, что ее аргументы не убедительны и что по моему исковому сумма может увеличиться до 222к (двукратный задаток + 10% представительские расходы + 1% судебная комиссия) и предлагает медиацию. В итоге продавец сообщает мне что готова мне вернуть мои 100к, я говорю что 100к было до момента подачи искового, а теперь это 130к. Она звонит мужу и о чем-то беседует. В итоге кладет трубку, подписывает акт медиации, смотрит в мою сторону и произносит "НЕ МУЖЧИНА"
Конец.

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

Есть у меня история с этой же фразой, только не со свиданиями.
В 2019 году решил купить квартиру (действие проходило в Казахстане).
Долгие поиски, многочисленные просмотры и вот нашел неплохой вариант. 3-х комнатная квартира, этаж 3/9, хороший район. По цене примерно на 20% ниже рынка. Продавцы ввязались в долларовую ипотеку, а потом национальная валюта обвалилась, платежи уже не тянут, квартира в аресте. Съездил к судоисполнителю и в банк. Меня все устраивает. Договариваемся о сделке, оставляю задаток (100к под расписку) и жду подписания договора с банком, о том что выкупаю квартиру.
Пока готовятся документы, заселяюсь в квартиру, навожу порядок, выкидываю две газели мусора.
Наступает день ИКС, прихожу в банк и оказывается на квартире долг 600к. Представитель банка спрашивает у меня, готов ли приобрести квартиру с долгом. Я естественно отвечаю, что это в мои планы не входит. Сообщаю об этом хозяевам. Они отвечают, что в данный момент у них такой суммы нет и предлагают купить с долгом, а они будут постепенно гасить его (нет).
Отказываюсь, сообщаю им что в таком случае сделка не состоится и пишу вернуть задаток. Они соглашаются и требуют освободить квартиру. Собираю вещи и съезжаю.
Жду деньги. По началу просят подождать неделю (4 раза), через месяц вообще перестают брать трубки.
Иду к юристу и подаю в суд. На суде продавец (женщина) сообщает что вообще не собирается возвращать мне деньги, так как я жил в их квартире (29 дней) и вообще они потратили деньги на переезд из-за меня. Судья конечно же объяснила продавцу, что ее аргументы не убедительны и что по моему исковому сумма может увеличиться до 222к (двукратный задаток + 10% представительские расходы + 1% судебная комиссия) и предлагает медиацию. В итоге продавец сообщает мне что готова мне вернуть мои 100к, я говорю что 100к было до момента подачи искового, а теперь это 130к. Она звонит мужу и о чем-то беседует. В итоге кладет трубку, подписывает акт медиации, смотрит в мою сторону и произносит "НЕ МУЖЧИНА"
Конец.

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

Попался мне на днях на глаза один пост. Там мужчина-алкоголик, попал в больницу с плохими анализами, и вроде как проблема с печенью. Цирроз возможно.
Он описывал, что его там лечили, и вроде анализы получше стали, и в целом, он не пьет уже несколько дней.
Ну пост, как пост. Вроде бы и ничего особенного, но зацепила меня одна его фраза в конце: а вы за меня рады?
И тут у меня перед глазами пробежало моё детство...

Я, дочь алкоголика.
Вернее, когда я родилась, алкоголиком мой отец ещё не был.
Это было много несколько десятков лет назад. Ещё в СССР.
Мой отец был очень красивым мужчиной. В юности он был похож на Сергея Есенина. Видно, ему часто об этом говорили, поэтому из поэтов он обожал только Есенина. Именно поэтому, когда родился мой первый сын, отец просил его назвать Сергеем. И полгода со мной не разговаривал, когда сына я назвала по-другому...
У отца были золотые руки. Работал он на местной птицефабрике жестянщиком. И у руководства был нарасхват. Ценили его и другие. Только частенько вместо оплаты ставили магарыч. Алкоголь.
Помню я себя лет с четырех. Тогда у меня родилась сестра. И тогда же я стала многое понимать...
Помню, как пьяный отец сидел со стеклянными глазами на кухне. То засыпал, роняя слюни, то резко просыпал и орал матери страшным голосом: "Лен, дай поесть!"
Мама бежала, ставила перед ним тарелку с едой, а он смахивал её на пол и орал:"Жри сама!"
Я видела это из-за угла коридора, потому что выйти боялась, а знать что происходит хотела.
Потом отец мог свалиться на кухне на пол, увлекая за собой посуду, полки, мебель... И это был самый лучший вариант. Там он мог проспать до утра. А утром он опять был не опасен...
Если у него хватало сил встать, то мать вихрем неслась из кухни, попутно подхватывая меня, заталкивала в комнату, и закрывала дверь с обратной стороны. А за дверью происходило страшное....
Отец избивал мать и пытался прорваться к нам с сестрой. Мать его не пускала... Звуки ударов, отцовский мат, стоны матери...
Мы с сестрой от ужаса рыдали в голос. Когда всё затихало, а происходило это не скоро, я осторожно приоткрывала дверь и выглядывала в щёлочку. Больше всего на свете я боялась увидеть свою мать мёртвой...
Когда я стала постарше, и смогла дотягиваться до шпингалета на входной двери, то в такие моменты я бежала на лестничную клетку, стучала ладошками в соседские двери и кричала: "Помогите! Папа бьёт маму!!!"
Надо сказать, что раньше люди были более отзывчивыми, и соседи-мужчины тут же прибегали и разнимали моих родителей.
Потом они уходили, а мы оставались... с пьяным, агрессивным отцом и мужем. Никакой речи о том, что можно идти и спокойно спать не было. Спать было страшно. И опасно. Но, детский организм, переживший этот кошмар, стресс, страх, не выдерживал, и я засыпала в углу кровати, вздрагивая и всхлипывая во сне...
А утром опять начиналась жизнь. Мать собиралась на работу, замазывая тоналкой синяки, попутно прибирая разгромленную квартиру. Протрезвевший отец извинялся, и говорил что больше такого не повторится. До следующей пьянки.
Помню, как пропадали все деньги из нашей копилки, и мамины духи ...
Как он клялся, что не брал, а потом клялся что вернёт. Но, никогда не возвращал...
Помню, как однажды отец вытолкал мать на лестничную клетку, закрыл дверь на замок, меня поставил в угол и запретил открывай ей дверь, а то убьёт. А сам пошел спать. Мать потихоньку стучалась и скребла в дверь. Я стояла в углу и боялась ей открыть. Только поздно ночью, когда я поняла, что отец спит крепко и вряд-ли проснётся до утра, я тихонько вышла из угла и впустила мать..
Помню, как в дни аванса и зарплаты, мы с матерью, дождавшись темноты, шли искать отца. Почти всегда мы находили его валяющимся пьяным, частенько с вывернутыми пустыми карманами. (Если вдруг деньги ещё не успели вытащить, то мать их забирала сама. Но признаваться в этом было нельзя, отец убил бы за это....) Бывало, их валялось сразу несколько, и их жёны, матери или дети также тащили кормильцев домой.
Об этом стыдно было говорить, но всё равно, это видели все, и многие так жили.
Однажды, когда я училась в классе 3 или в 4, кто-то из одноклассников сказал мне: "Это не твой отец пьяный валяется у памятника?"
Мне было так стыдно, что когда я подошла поближе и увидела, что мой, я сказала: "Ты чё, дурак? Это не мой отец!" И побежала домой, говорить матери. Дождавшись темноты, мы опять тащили его домой...
Помню, когда пьяный отец схватился за нож, а мать пыталась его отобрать, и у нее был огромный разрез на ладони и пальцах...
Когда мне было 10 лет, отец ушёл от нас.
Только тогда я поняла, что такое спокойно спать.
Кодирований тогда не было. Максимум, что можно было сделать, сдать в вытрезвитель. Но, это прокатывало, если его на улице ловила милиция. Мы сдать его не могли. А если бы и могли, он бы нам никогда этого не простил...
Через два года отец женился на другой. Они были знакомы с детства, а потом она уехала в Иваново, закончила там пединститут и вышла замуж. Брак не сложился, первый муж пил и бил. Детей у неё не было. После развода она вернулась в наш город, встретила отца и у них начался роман. Через полгода они поженились.
Сначала у них было всё нормально. Отцу дали комнату, а чуть позже они вступили в кооператив и переехали в свою квартиру.
Теперь мы спали спокойно, а для жены отца начался ад, потому что отец опять запил.
К тому времени, появились кодировки "торпеда", вода от Чумака и энергетические посылы от Кашпировского. Сразу объявились полчища экстрасенсов, медиумов и потомственных колдуний.
Мачеха с отцом обошли их всех. Безрезультатно.
Иногда он ловил "белку" и гонялся за несуществующими демонами. Иногда с ножом.
Когда, в один не прекрасный день он кинулся с ножом на мачеху, но она успела прикрыться сумочкой,( а сумочку он проткнул насквозь), она поняла что всё, с неё хватит .. и она ушла.
Отец пил несколько дней, пока его не хватил инсульт. Откачали. Не пил год. Мачеха к нему вернулась. Вроде всё наладилось.
Потом опять запил. До второго инфаркта. После него пить перестал совсем. Видно, испугался, жить захотелось.
Умер он в 2008 году, от третьего инфаркта, в возрасте 56 лет.

Поэтому, когда мне говорят, что нужно жалеть алкашей, я не согласна. Нужно жалеть их близких.
Алкоголики сами напиваются и проживают свою жизнь в кураже.
А страдают близкие: родители, жёны, дети... Вот, кого надо жалеть!
Мне уже 48. А эти воспоминания всегда со мной...

До сих пор корю себя за один поступок. Это был вечер 31 декабря. Я планировала отмечать новый год одна, так получилось...
Включила телевизор, поставила перед зеркалом бутылку шампанского, фужер и тарелку нарезки. И приготовилась встречать новый год.
И вот уже через 2 минуты прозвучат куранты, как бешено зазвонил дверной звонок. Бегу открывать, за дверью мама!
Срывает с себя пальто, скидывает сапоги, мы влетаем в комнату, и успеваем налить в фужеры шампанского:))))
Оказалось, их пораньше отпустили с работы, и она на такси рванула ко мне. Я была так счастлива!!!
Минут через 5 она мне говорит. Там на улице, в замёрзшей луже лежит человек. Пойдем спасать.
Мы взяли бутерброд и апельсин, оделись и пошли к той луже. Там действительно лежал пьяный мужик. Кое-как мы его вытащили, оказалось, это отец одноклассницы моей сестры. Мы потащили его в подъезд ближайшего дома. По дороге какие-то парни нам помогли его дотащить. Усадили в подъезде к батарее, поздравили с новым годом, сунули ему бутерброд и апельсин, и счастливые пошли домой. Как же, человека спасли!
А через неделю он зарубил свою жену и дочь прямо в постелях ....
До сих пор себе простить не могу ..
Может надо было дать тогда ему замёрзнуть...

Я уверена, таких историй немало. Просто стыдно, наверное, о таком рассказывать...
И поверьте, ни один пишущий здесь алкоголик не расскажет, как он измывался над своими родными и близкими. Все здесь хорошие, белые и пушистые. Всех надо пожалеть.

Так вот, вернёмся к началу моего поста. Под тем постом, я имела неосторожность оставить комментарий, который отхватил кучу минусов и обвинения в хейтерстве.
А меня просто поразило, что человек не пьёт несколько дней не из-за того, что пожалел своих близких, или понял, что он причина их ада, а из-за того, что испугался за свою жизнь...
Пикабушники жалостливые, конечно пожалеют.. Выздоравливай, бро! Опасность минует и пей дальше, калечь чужие жизни...

https://www.fontanka.ru/2022/01/13/70373093/

Ох бля, ох бля.... Держите меня семеро... Я давно хотела рассказать эту историю, да всё думала, а кому какое дело. Но увидев это видео, у меня просто опустилось забрало.

Я изменю имена и скрою некоторые моменты, но не думаю, что участники этой истории читают данный сайт.

Есть у меня младшая сестра, Аня, двоюродная по крови. Но так как в наших семьях мы единственные дети, а наши мамы очень близки, всю нашу жизнь мы были не разлей вода. Да и разница в возрасте у нас небольшая.

Всё началось с того, что Анютка, будучи 20 с небольшим лет, зашла в гости к моей маме в парикмахерскую, где на тот момент находился её постоянный клиент, юный китайский студент, Хуйчен, проживающий в нашем городе во время учёбы. Слово за слово, встреча за встречей, молодые начинают отношения. О характере их отношений я знаю только со слов сестры, поскольку с их начала, я стала видеть Аню очень редко. Это был её первый во всех смыслах мужчина. Хуйчен был весел и щедр, потакал её капризам, они славно проводили время вместе. Спустя время съехались. Начались небольшие скандалы, но все как у всех, ничего выходящего за рамки. И вдруг, беременность! Аня не хотела оставлять ребенка, но врачи твердили, что уже поздно, да и родители стали настаивать на росписи. А то как это так, двадцать с небольшим, не замужем, а тут и ребёночек скоро, и муж иностранец, красота! Они поженились, стали собирать документы для отъезда в Китай и вскоре уехали, так как учеба у Хуйчена закончилась.

С этого момента наше общение происходило раз в пару месяцев в скайп, редкие звонки и переписки. Я всё скидывала на то, что у молодых много забот, беременность, потом роды, забота о малышке (у меня родилась племяшка). При общении она лишь говорила, что тяжело с малышом, что муж не помогает, он не работает, деньги дают его родители и она сама несколько дней в неделю подрабатывает на конюшне, даёт уроки езды верхом для детей, в это время с ребенком сидит дедушка.

В моей жизни тоже настал тотальный пиздец. Я уволилась с опостылевшей работы, ушла от сожителя, с которым прожила 4 года, вернулась к маме в полном унынии. И в очередной созвон с сестрой, она по обыкновению спрашивает, когда же я приеду к ней в гости. И моя мама, спасибо ей за это огромное, просто говорит "бери деньги, езжай, тебе нужно встряхнуться". Ебана, сколько той жизни! 23 часа перелёт, три пересадки, всё хуйня, еду!

И вот я в Китае! Приморский город, горы, другая культура! Положительных эмоций и воспоминаний от этой поездки у меня осталось очень много. Но к сожалению, и негативных тоже.

По приезде я узнаю, что Аня не живет с мужем уже около трех месяцев, он переехал в квартиру к родителям, потому что у него проблемы с ногой, а ему мешает ребенок, ему нужен отдых и покой. Сестра осталась в другой квартире его родителей вместе с дочкой, где и приютила меня.

Дальше - больше. За бокалом чая, Аня говорит, что после моего отъезда собирается сбежать, что у её начальника есть общежитие для иностранных студентов, она будет просить поселиться там. А если он откажет, то пойдет жить на вокзал. Причиной этому стали постоянные унижения и избиения со стороны Хуйчена. Даже в период её беременности, он не стеснялся поднимать на нее руку. С рождением ребенка ничего не изменилось. Он мог ударить её даже когда она держала ребенка на руках.

Однажды, малышка плакала и его это очень сильно взбесило. Он стал орать, чтобы Аня её успокоила сейчас же. Сестра закрылась с дочкой в ванной и пыталась её успокоить. Но Хуйчен был так взбешен, что пытался выбить дверь и разбил стекло, сильно порезал руку и уехал в больницу зашивать рану. После, даже при мне, он не раз её упрекал, что это она виновата в том, что он поранился, показывал мне шрам и жаловался, что он чуть не умер.

Или один раз он пытался отобрать у нее телефон, она не отдавала, за что была ударена и отшвырнута к стене. Естественно от боли и обиды, она начала плакать, что взбесило его ещё больше. Он схватил грязную кухонную тряпку и затолкал ей в рот, а потом накрыл её с головой одеялом, со словами, что её вид его раздражает, пусть посидит так, поплачет. И это лишь малая часть из рассказанных мне историй.

Во время моего двухнедельного пребывания с сестрой, я видела Хуйчена всего лишь несколько раз. Аня старалась развлекать меня, показывала город, брала с собой на работу. В эти моменты за ребенком ухаживал дедушка, отец Хуйчена, он души не чаял во внучке. Но то, что я не видела этого мудака, не значит, что он не принимал участия. Это были ежедневные многочасовые звонки с выносом мозга, какое говно моя сестра, что она зарабатывает мало денег и тратит их на меня, а не на него, что она явно мало получала и она увидит "красивую жизнь", когда я уеду.

Когда я спрашивала сестру, почему она не попросит помощи у его родителей или не обратится в полицию, она лишь говорила, что своего отца он так же поколачивает, его матери просто нет дела до всего этого, она бизнес-леди. А обратиться в органы она не может, потому что не говорит по-китайски, да и кто ей поверит. На людях Хуйчен вёл себя как примерный муж, его семья состоятельная и уважаемая в городе.

Также он отслеживал телефон сестры по геолокации. Узнали мы это случайно, когда посещали местный зоопарк. Мы закончили раньше, чем планировали, нас должна была забрать машина в определенное время. И недалеко от зоопарка мы нашли Макдональдс, где решили перекусить и переждать. До него нужно было проехать несколько остановок на автобусе. В итоге вечером в телефонном разговоре Аню ждала выволочка, где она, такая блядь, шлялась, ведь она была не только в зоопарке.

Почти каждый вечер она ходила к нему, чтобы приготовить еды и убрать бутылки с мочёй!, ведь у него проблема с ногой и он целый день лежал в кровати, играя в игры. Хотя в наши короткие встречи он чувствовал себя вполне неплохо, немного прихрамывал, водил машину и ходил с нами в кафе.

К концу моего пребывания у меня в голове роились мысли, как же всё таки помочь сестре, ведь её слова о жизни на вокзале отдавали отчаянием и не казались просто случайно сказанными. Мы решили проработать вариант с общежитием. Но её начальник сказал, что она должна разобраться с этим до конца, ведь она всё еще замужем, и он купит ей билет назад в Беларусь, чтобы она могла подать документы на развод. Если она захочет вернуться, он поможет ей с документами и работой после всего.

Наш отъезд был похож на партизанский план. Аня заранее собрала чемоданы и отвезла на работу, её начальник в назначенный день должен был отвезти нас в аэропорт. В день отъезда она попросила деда посидеть с дочерью, чтобы проводить меня. А как же ребенок? - спросите вы. К сожалению, в тот момент Аня была уверена, что Хуйчен ни за что не позволит забрать дочь, что в принципе было недалеко от правды. Его родители были богаты, она надеялась, что дед сможет позаботиться о внучке, он очень её любил. А я убедила её в том, что ей нужно спасать свою жизнь. И я помогу ей во всём и всегда буду рядом. А дальше мы решим, как поступать.

Мы улетели. Аня написала Хуйчену сообщение в аэропорту и выключила телефон. Хуйчен сразу догадался, кто помог ей с отъездом, заявился к сестре на работу и устроил её начальнику большой скандал и он в последствии отказался от какой-либо помощи моей сестре, за что я его не виню.

Дальше наша война продолжалась в Беларуси. Если вы думаете, что такой человек просто отпустит свою игрушку для битья, то это не так. Суды, преследования, милиция, борьба за ребенка, всё это нам еще предстояло пройти. Если будет интересно, расскажу в следующем посте, а то и так уже полотно.

Благодарю за прочтение и приношу извинения за грамматику и пунктуацию.

Погоняло

#comment_223226904

#comment_223216195

UPD: комментарий от Lar888
Читаю комменты, хохочу и вспоминаю анекдот:"я беременна и выложу замуж! Сама-то я не в курсе, но соседи же врать не будут!"
Для всех интересующихся: этот мальчик - сын моих друзей!)
#comment_223294082

Когда на работе скучно, а под рукой есть ручка занимаю себя чириканьем, так и время быстрее проходит...

А у меня вот не получилось сдержаться в примерно похожей ситуации. Хотел просто коммент, но история длинновата для комента, пилю постом.
Но чтобы была максимально понятна вся гамма моих эмоций - начну, по традиции, немного издалека.
Если кто мои посты читал - я, не буду скрывать, бывший сотрудник ФСИН, ушёл оттуда, когда понял, что система насквозь гнилая. Но на момент событий я был ещё молод, полон энтузиазма, недавно получил старлея, повышение по должности, был действительно влюблён и решили мы с девушкой съехаться. Имели общие увлечения, вкусы в музыке, мировоззрение. Всегда было о чём поговорить. Она училась на 5 курсе мед. института, была очень хороша собой и безумно мне нравилась. Забрал её из общаги. Сняли однушку квадратов на 25, с очень хорошим ремонтом и лоджией, но было одно НО. В квартире из мебели были унитаз, ванна, раковина на кухне и небольшой сервант, сначала даже спали пару месяцев на надувном матрасе. Ну, дело поправимое, зарплата была оооочень неплохая для нашего региона, благо тогда за переработки и дежурства по выходным и праздникам платили как положено и я не стеснялся брать на себя дежурства в выходные. Шутка ли, отдежурить сутки с субботы на воскресенье за 4800 р. Прожили с девушкой вместе больше года, за это время я купил кучу мебели и бытовой техники в квартиру, ноут новый девушке, инет провели, котёл газовый поставили. Уже задумался взять ипотеку и выкупить эту квартиру. В квартире всегда чистота и порядочек, кто учился в ведомственных или военных вузах, тот меня поймёт, на подкорку мозга вшивается вот это поддержание порядка и ПХД по пятницам, когда всё вылизывается до блеска. Ну, весь банкет, естественно, оплачивал я. И аренду и коммуналку и покупки все, от мебели до продуктов и пивасика. Она вкладывала в общий бюджет реально какие-то копейки, но я её понимал. Ей и себе надо на своё женское, все вот эти вот колготки-косметика-прокладки, да и учится ещё только, а стипендия - гроши. Хотя пыталась что то там подрабатывать. Да и готовил я в основном что то вкусное, её уровень был максимум - пожарить картошку-яичницу, сварить макароны-сосиски. Но жили душа-в душу в общем то. Больше скажу, верность хранил. Даже с парнями в баню как то пошли, кто-то шлюх заказал, я отказался, мол, у меня девушка, я парень честный. Я так считал.
Тут в один не очень прекрасный день под конец лета в 4 утра орёт телефон. Тревога по области. Побег в одной из колоний-поселений в жопе мира нашего региона. А это значит напяливай камуфляж, шнуруй берцы, хватай тревожный вещмешок (запасные трусы-носки-футболки, консервы на пару-тройку дней, чай-спички-кружка-ложка, и всякой неведомой херни ещё куча) и через час ты должен быть в установленном месте сбора. А там тебя заберут, поставят задачу и отправят с группой прочёсывать 3 суток леса куда-нибудь. Искать этого убежавшего жулика. Моя девушка про эти все перфомансы в курсе, сама из семьи тюремщиков, знает что и как. Пока я одеваюсь, собирает мне ещё в догонку пакет со жратвой, минералкой и сигаретами из заначки, целует и провожает. Милота да и только, скажете вы. А вот хуюшки.
В 95% случаев вот это вот прочёсывание окрестных лесов толку не даёт, но мы упорно в соответствии с приказом 3 суток шароёбимся по буеракам. Но в этот раз выстрелило. Другая группа примерно через сутки поймала убежавшего, реально в лесу в 200 метрах от трассы, шёл к областному центру. Всем отбой, все свободны, отсыпаемся, на следующий день на службу. Едем в город и примерно к 7 утра захожу домой.
Тихонько открываю дверь и чую неладное. Куча обуви в коридоре и курток на вешалке. Беру себя в руки, тихонько шепчу "Пустота - холодна", мантра у меня такая, чтобы нервы в кулак взять. И, предвидя пиздец, не разуваясь, иду тихонько по квартире. А там не пиздец. Там ПИЗДЕЦ. Как после бомбёжки в Сталинграде. Оставалось только стол на кухне перевернуть, насрать сверху и говном стены измазать. Не просто гулянка студентов на хате, а ЕБУНЯЧАЯ как в последний раз в жизни гулянка. Туалет заблёван. Весь. Даже стены. В ванной сорван смеситель на раковине, водичка течёт в слив раковины и какой то чувак спит прямо в ванной. На кухне погром и ещё одно бухое тело в углу. Один из настенных шкафов, где куча специй хранились - сорван и валяется на полу, всё рассыпано. На столе в кухне - куча недожратвы и пустых бутылок. И фишка номера - водник из пятилитровки и полторашки. Для тех кто не в курсе - это такая приспособа, чтобы максимально эффективно курить траву. Прохожу в комнату - картина маслом. Кресло-трансформер разложено, там какая то парочка. Телевизор на полу, разбит. В углу валяется мой парадный китель (золотые погоны, знак классности и 3 значка слева - о высшем юридическом, об окончании ВУЗа с отличием и какой то юбилейный, красивый и расфуфыренный, выданный как одному из лучших сотрудников области) и фуражка. Фоткались по пьяни в моём кителе и фуражке, видимо, есть такая фишка у некоторых. А на кровати моя ненаглядная. С голой розовой жопой в обнимку с каким то парнем. И пара гандонов использованных около кровати. Был порыв, но сдержался, пошёл на балкон-лоджию покурить. Лучше б не ходил. Там ведро и швабра хранились, ну и пепельница, курили там. В ведро наблёвано. Ещё тарелка в пепельницу превращённая - битком, реально ёжик. Весь подоконник из лакированного дерева истыкан бычками и бычков по всей лоджии - тьма-тьмущая. Моей коллекции суккуленетов из 11 видов - нет. Глянул вниз - О! Вот она. На асфальте, там, внизу. Наверно прикольно пошвырять горшки с высоты 5 этажа.
И вот тут я озверел. Сорвался. Просто вот забрало упало. Ну ладно, подъебнулась ты по-пьяни - может и простил бы. Может. Но вот так взять и распидорасить всю квартиру. МОЮ квартиру. Я ж полтора года въёбывал как проклятый, чтобы создать всё, тебя кормил, поил, одевал, коммуналку платил, из общаги-клоповника забрал, себе, блять, даже трусы новые за 1,5 года не купил, всё в тебя, всё в дом. А ты устраиваешь тут ёбанную вакханалию? С дикой попойкой, разгромом, наркотой и еблей?

Докурил. Аккуратно затушил бычок в "Ёжика" в тарелке. И пошёл пиздить. Нет, не так. ПИЗДИТЬ.
Вам спящему с дикой попойки когда-нибудь прилетало в ебало хорошего пендаля в берце от разъярённого немаленького парня? 182см/90кг?
Им прилетало...что началось - хуюжил налево и направо. Просто пиздил. Свирепо. Дико. С удовольствием. Тут и моралка сыграла, конечно. Трудно морально что то сопротивляться и говорить, когда ты с бодуна, голый, а тебя пиздошит мужик в камуфляже. Не тронул только свою и вторую деваху, которая на кресле спала. Когда запинал их всех в угол - сказал - "у вас есть время до вечера, чтобы всё тут сделать как было. Иначе я ваш водник несу в полицию и пишу заяву. Пальцы ваши на воднике есть". И моя - сидит на кровати, стыдливо прикрывается одеяльцем, глазки мокренькие вытаращала, "Саша, я всё объясню, прости любимый". Я ей - "у тебя тоже времени до 8 вечера, собирай макнатки и вали вон к тому черту, с которым трахалась." Ну и ушел я к товарищу пить горькую. В 8 вечера вернулся - никого, но порядок навели. Потом один хер со мной связался и новый телевизор припёр, типо только в полицию не ходи насчёт водника, а то нас отчислят из меда. А бывшая вот так же написывала месяц потом по 100 сообщух в день, типо прости, люблю, дура была. Послал культурно нахуй. Примерно как автор поста, на который я и запилил этот ответ-историю.

#comment_223216195

UPD: комментарий от Lar888
Читаю комменты, хохочу и вспоминаю анекдот:"я беременна и выложу замуж! Сама-то я не в курсе, но соседи же врать не будут!"
Для всех интересующихся: этот мальчик - сын моих друзей!)
#comment_223294082

Когда на работе скучно, а под рукой есть ручка занимаю себя чириканьем, так и время быстрее проходит...

А у меня вот не получилось сдержаться в примерно похожей ситуации. Хотел просто коммент, но история длинновата для комента, пилю постом.
Но чтобы была максимально понятна вся гамма моих эмоций - начну, по традиции, немного издалека.
Если кто мои посты читал - я, не буду скрывать, бывший сотрудник ФСИН, ушёл оттуда, когда понял, что система насквозь гнилая. Но на момент событий я был ещё молод, полон энтузиазма, недавно получил старлея, повышение по должности, был действительно влюблён и решили мы с девушкой съехаться. Имели общие увлечения, вкусы в музыке, мировоззрение. Всегда было о чём поговорить. Она училась на 5 курсе мед. института, была очень хороша собой и безумно мне нравилась. Забрал её из общаги. Сняли однушку квадратов на 25, с очень хорошим ремонтом и лоджией, но было одно НО. В квартире из мебели были унитаз, ванна, раковина на кухне и небольшой сервант, сначала даже спали пару месяцев на надувном матрасе. Ну, дело поправимое, зарплата была оооочень неплохая для нашего региона, благо тогда за переработки и дежурства по выходным и праздникам платили как положено и я не стеснялся брать на себя дежурства в выходные. Шутка ли, отдежурить сутки с субботы на воскресенье за 4800 р. Прожили с девушкой вместе больше года, за это время я купил кучу мебели и бытовой техники в квартиру, ноут новый девушке, инет провели, котёл газовый поставили. Уже задумался взять ипотеку и выкупить эту квартиру. В квартире всегда чистота и порядочек, кто учился в ведомственных или военных вузах, тот меня поймёт, на подкорку мозга вшивается вот это поддержание порядка и ПХД по пятницам, когда всё вылизывается до блеска. Ну, весь банкет, естественно, оплачивал я. И аренду и коммуналку и покупки все, от мебели до продуктов и пивасика. Она вкладывала в общий бюджет реально какие-то копейки, но я её понимал. Ей и себе надо на своё женское, все вот эти вот колготки-косметика-прокладки, да и учится ещё только, а стипендия - гроши. Хотя пыталась что то там подрабатывать. Да и готовил я в основном что то вкусное, её уровень был максимум - пожарить картошку-яичницу, сварить макароны-сосиски. Но жили душа-в душу в общем то. Больше скажу, верность хранил. Даже с парнями в баню как то пошли, кто-то шлюх заказал, я отказался, мол, у меня девушка, я парень честный. Я так считал.
Тут в один не очень прекрасный день под конец лета в 4 утра орёт телефон. Тревога по области. Побег в одной из колоний-поселений в жопе мира нашего региона. А это значит напяливай камуфляж, шнуруй берцы, хватай тревожный вещмешок (запасные трусы-носки-футболки, консервы на пару-тройку дней, чай-спички-кружка-ложка, и всякой неведомой херни ещё куча) и через час ты должен быть в установленном месте сбора. А там тебя заберут, поставят задачу и отправят с группой прочёсывать 3 суток леса куда-нибудь. Искать этого убежавшего жулика. Моя девушка про эти все перфомансы в курсе, сама из семьи тюремщиков, знает что и как. Пока я одеваюсь, собирает мне ещё в догонку пакет со жратвой, минералкой и сигаретами из заначки, целует и провожает. Милота да и только, скажете вы. А вот хуюшки.
В 95% случаев вот это вот прочёсывание окрестных лесов толку не даёт, но мы упорно в соответствии с приказом 3 суток шароёбимся по буеракам. Но в этот раз выстрелило. Другая группа примерно через сутки поймала убежавшего, реально в лесу в 200 метрах от трассы, шёл к областному центру. Всем отбой, все свободны, отсыпаемся, на следующий день на службу. Едем в город и примерно к 7 утра захожу домой.
Тихонько открываю дверь и чую неладное. Куча обуви в коридоре и курток на вешалке. Беру себя в руки, тихонько шепчу "Пустота - холодна", мантра у меня такая, чтобы нервы в кулак взять. И, предвидя пиздец, не разуваясь, иду тихонько по квартире. А там не пиздец. Там ПИЗДЕЦ. Как после бомбёжки в Сталинграде. Оставалось только стол на кухне перевернуть, насрать сверху и говном стены измазать. Не просто гулянка студентов на хате, а ЕБУНЯЧАЯ как в последний раз в жизни гулянка. Туалет заблёван. Весь. Даже стены. В ванной сорван смеситель на раковине, водичка течёт в слив раковины и какой то чувак спит прямо в ванной. На кухне погром и ещё одно бухое тело в углу. Один из настенных шкафов, где куча специй хранились - сорван и валяется на полу, всё рассыпано. На столе в кухне - куча недожратвы и пустых бутылок. И фишка номера - водник из пятилитровки и полторашки. Для тех кто не в курсе - это такая приспособа, чтобы максимально эффективно курить траву. Прохожу в комнату - картина маслом. Кресло-трансформер разложено, там какая то парочка. Телевизор на полу, разбит. В углу валяется мой парадный китель (золотые погоны, знак классности и 3 значка слева - о высшем юридическом, об окончании ВУЗа с отличием и какой то юбилейный, красивый и расфуфыренный, выданный как одному из лучших сотрудников области) и фуражка. Фоткались по пьяни в моём кителе и фуражке, видимо, есть такая фишка у некоторых. А на кровати моя ненаглядная. С голой розовой жопой в обнимку с каким то парнем. И пара гандонов использованных около кровати. Был порыв, но сдержался, пошёл на балкон-лоджию покурить. Лучше б не ходил. Там ведро и швабра хранились, ну и пепельница, курили там. В ведро наблёвано. Ещё тарелка в пепельницу превращённая - битком, реально ёжик. Весь подоконник из лакированного дерева истыкан бычками и бычков по всей лоджии - тьма-тьмущая. Моей коллекции суккуленетов из 11 видов - нет. Глянул вниз - О! Вот она. На асфальте, там, внизу. Наверно прикольно пошвырять горшки с высоты 5 этажа.
И вот тут я озверел. Сорвался. Просто вот забрало упало. Ну ладно, подъебнулась ты по-пьяни - может и простил бы. Может. Но вот так взять и распидорасить всю квартиру. МОЮ квартиру. Я ж полтора года въёбывал как проклятый, чтобы создать всё, тебя кормил, поил, одевал, коммуналку платил, из общаги-клоповника забрал, себе, блять, даже трусы новые за 1,5 года не купил, всё в тебя, всё в дом. А ты устраиваешь тут ёбанную вакханалию? С дикой попойкой, разгромом, наркотой и еблей?

Докурил. Аккуратно затушил бычок в "Ёжика" в тарелке. И пошёл пиздить. Нет, не так. ПИЗДИТЬ.
Вам спящему с дикой попойки когда-нибудь прилетало в ебало хорошего пендаля в берце от разъярённого немаленького парня? 182см/90кг?
Им прилетало...что началось - хуюжил налево и направо. Просто пиздил. Свирепо. Дико. С удовольствием. Тут и моралка сыграла, конечно. Трудно морально что то сопротивляться и говорить, когда ты с бодуна, голый, а тебя пиздошит мужик в камуфляже. Не тронул только свою и вторую деваху, которая на кресле спала. Когда запинал их всех в угол - сказал - "у вас есть время до вечера, чтобы всё тут сделать как было. Иначе я ваш водник несу в полицию и пишу заяву. Пальцы ваши на воднике есть". И моя - сидит на кровати, стыдливо прикрывается одеяльцем, глазки мокренькие вытаращала, "Саша, я всё объясню, прости любимый". Я ей - "у тебя тоже времени до 8 вечера, собирай макнатки и вали вон к тому черту, с которым трахалась." Ну и ушел я к товарищу пить горькую. В 8 вечера вернулся - никого, но порядок навели. Потом один хер со мной связался и новый телевизор припёр, типо только в полицию не ходи насчёт водника, а то нас отчислят из меда. А бывшая вот так же написывала месяц потом по 100 сообщух в день, типо прости, люблю, дура была. Послал культурно нахуй. Примерно как автор поста, на который я и запилил этот ответ-историю.

#comment_223216195

UPD: комментарий от Lar888
Читаю комменты, хохочу и вспоминаю анекдот:"я беременна и выложу замуж! Сама-то я не в курсе, но соседи же врать не будут!"
Для всех интересующихся: этот мальчик - сын моих друзей!)
#comment_223294082

Когда на работе скучно, а под рукой есть ручка занимаю себя чириканьем, так и время быстрее проходит...

А у меня вот не получилось сдержаться в примерно похожей ситуации. Хотел просто коммент, но история длинновата для комента, пилю постом.
Но чтобы была максимально понятна вся гамма моих эмоций - начну, по традиции, немного издалека.
Если кто мои посты читал - я, не буду скрывать, бывший сотрудник ФСИН, ушёл оттуда, когда понял, что система насквозь гнилая. Но на момент событий я был ещё молод, полон энтузиазма, недавно получил старлея, повышение по должности, был действительно влюблён и решили мы с девушкой съехаться. Имели общие увлечения, вкусы в музыке, мировоззрение. Всегда было о чём поговорить. Она училась на 5 курсе мед. института, была очень хороша собой и безумно мне нравилась. Забрал её из общаги. Сняли однушку квадратов на 25, с очень хорошим ремонтом и лоджией, но было одно НО. В квартире из мебели были унитаз, ванна, раковина на кухне и небольшой сервант, сначала даже спали пару месяцев на надувном матрасе. Ну, дело поправимое, зарплата была оооочень неплохая для нашего региона, благо тогда за переработки и дежурства по выходным и праздникам платили как положено и я не стеснялся брать на себя дежурства в выходные. Шутка ли, отдежурить сутки с субботы на воскресенье за 4800 р. Прожили с девушкой вместе больше года, за это время я купил кучу мебели и бытовой техники в квартиру, ноут новый девушке, инет провели, котёл газовый поставили. Уже задумался взять ипотеку и выкупить эту квартиру. В квартире всегда чистота и порядочек, кто учился в ведомственных или военных вузах, тот меня поймёт, на подкорку мозга вшивается вот это поддержание порядка и ПХД по пятницам, когда всё вылизывается до блеска. Ну, весь банкет, естественно, оплачивал я. И аренду и коммуналку и покупки все, от мебели до продуктов и пивасика. Она вкладывала в общий бюджет реально какие-то копейки, но я её понимал. Ей и себе надо на своё женское, все вот эти вот колготки-косметика-прокладки, да и учится ещё только, а стипендия - гроши. Хотя пыталась что то там подрабатывать. Да и готовил я в основном что то вкусное, её уровень был максимум - пожарить картошку-яичницу, сварить макароны-сосиски. Но жили душа-в душу в общем то. Больше скажу, верность хранил. Даже с парнями в баню как то пошли, кто-то шлюх заказал, я отказался, мол, у меня девушка, я парень честный. Я так считал.
Тут в один не очень прекрасный день под конец лета в 4 утра орёт телефон. Тревога по области. Побег в одной из колоний-поселений в жопе мира нашего региона. А это значит напяливай камуфляж, шнуруй берцы, хватай тревожный вещмешок (запасные трусы-носки-футболки, консервы на пару-тройку дней, чай-спички-кружка-ложка, и всякой неведомой херни ещё куча) и через час ты должен быть в установленном месте сбора. А там тебя заберут, поставят задачу и отправят с группой прочёсывать 3 суток леса куда-нибудь. Искать этого убежавшего жулика. Моя девушка про эти все перфомансы в курсе, сама из семьи тюремщиков, знает что и как. Пока я одеваюсь, собирает мне ещё в догонку пакет со жратвой, минералкой и сигаретами из заначки, целует и провожает. Милота да и только, скажете вы. А вот хуюшки.
В 95% случаев вот это вот прочёсывание окрестных лесов толку не даёт, но мы упорно в соответствии с приказом 3 суток шароёбимся по буеракам. Но в этот раз выстрелило. Другая группа примерно через сутки поймала убежавшего, реально в лесу в 200 метрах от трассы, шёл к областному центру. Всем отбой, все свободны, отсыпаемся, на следующий день на службу. Едем в город и примерно к 7 утра захожу домой.
Тихонько открываю дверь и чую неладное. Куча обуви в коридоре и курток на вешалке. Беру себя в руки, тихонько шепчу "Пустота - холодна", мантра у меня такая, чтобы нервы в кулак взять. И, предвидя пиздец, не разуваясь, иду тихонько по квартире. А там не пиздец. Там ПИЗДЕЦ. Как после бомбёжки в Сталинграде. Оставалось только стол на кухне перевернуть, насрать сверху и говном стены измазать. Не просто гулянка студентов на хате, а ЕБУНЯЧАЯ как в последний раз в жизни гулянка. Туалет заблёван. Весь. Даже стены. В ванной сорван смеситель на раковине, водичка течёт в слив раковины и какой то чувак спит прямо в ванной. На кухне погром и ещё одно бухое тело в углу. Один из настенных шкафов, где куча специй хранились - сорван и валяется на полу, всё рассыпано. На столе в кухне - куча недожратвы и пустых бутылок. И фишка номера - водник из пятилитровки и полторашки. Для тех кто не в курсе - это такая приспособа, чтобы максимально эффективно курить траву. Прохожу в комнату - картина маслом. Кресло-трансформер разложено, там какая то парочка. Телевизор на полу, разбит. В углу валяется мой парадный китель (золотые погоны, знак классности и 3 значка слева - о высшем юридическом, об окончании ВУЗа с отличием и какой то юбилейный, красивый и расфуфыренный, выданный как одному из лучших сотрудников области) и фуражка. Фоткались по пьяни в моём кителе и фуражке, видимо, есть такая фишка у некоторых. А на кровати моя ненаглядная. С голой розовой жопой в обнимку с каким то парнем. И пара гандонов использованных около кровати. Был порыв, но сдержался, пошёл на балкон-лоджию покурить. Лучше б не ходил. Там ведро и швабра хранились, ну и пепельница, курили там. В ведро наблёвано. Ещё тарелка в пепельницу превращённая - битком, реально ёжик. Весь подоконник из лакированного дерева истыкан бычками и бычков по всей лоджии - тьма-тьмущая. Моей коллекции суккуленетов из 11 видов - нет. Глянул вниз - О! Вот она. На асфальте, там, внизу. Наверно прикольно пошвырять горшки с высоты 5 этажа.
И вот тут я озверел. Сорвался. Просто вот забрало упало. Ну ладно, подъебнулась ты по-пьяни - может и простил бы. Может. Но вот так взять и распидорасить всю квартиру. МОЮ квартиру. Я ж полтора года въёбывал как проклятый, чтобы создать всё, тебя кормил, поил, одевал, коммуналку платил, из общаги-клоповника забрал, себе, блять, даже трусы новые за 1,5 года не купил, всё в тебя, всё в дом. А ты устраиваешь тут ёбанную вакханалию? С дикой попойкой, разгромом, наркотой и еблей?

Докурил. Аккуратно затушил бычок в "Ёжика" в тарелке. И пошёл пиздить. Нет, не так. ПИЗДИТЬ.
Вам спящему с дикой попойки когда-нибудь прилетало в ебало хорошего пендаля в берце от разъярённого немаленького парня? 182см/90кг?
Им прилетало...что началось - хуюжил налево и направо. Просто пиздил. Свирепо. Дико. С удовольствием. Тут и моралка сыграла, конечно. Трудно морально что то сопротивляться и говорить, когда ты с бодуна, голый, а тебя пиздошит мужик в камуфляже. Не тронул только свою и вторую деваху, которая на кресле спала. Когда запинал их всех в угол - сказал - "у вас есть время до вечера, чтобы всё тут сделать как было. Иначе я ваш водник несу в полицию и пишу заяву. Пальцы ваши на воднике есть". И моя - сидит на кровати, стыдливо прикрывается одеяльцем, глазки мокренькие вытаращала, "Саша, я всё объясню, прости любимый". Я ей - "у тебя тоже времени до 8 вечера, собирай макнатки и вали вон к тому черту, с которым трахалась." Ну и ушел я к товарищу пить горькую. В 8 вечера вернулся - никого, но порядок навели. Потом один хер со мной связался и новый телевизор припёр, типо только в полицию не ходи насчёт водника, а то нас отчислят из меда. А бывшая вот так же написывала месяц потом по 100 сообщух в день, типо прости, люблю, дура была. Послал культурно нахуй. Примерно как автор поста, на который я и запилил этот ответ-историю.